I
Camina para atrás, para que no lo lleve el viento. Hace tiempo que no sabe trasladarse de otra forma. Tiene horror a que algún movimiento aéreo quiebre su osamenta de cristal. Sus pies vacilan. La incapacidad de ver lo que hay detrás, lo entumece. Finalmente, enciende un potente ventilador para terminar de una vez, y antes que las astas comiencen su giro, un cortocircuito lo fulmina.
II
Al aire trae sonidos, aún sin brisas. No quiero oír esos sonidos. Aunque fueran trinos, no quiero oírlos. El aire trae mensajes. No importa qué contengan, yo no los quiero oír. (En una parte de mi cuerpo, en la más secreta, alguien me dice que el aire suele llevar las voces de los muertos)
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